La poesía huye de mi

Y también a veces huye de los libros,
para anidar muros en la calle,
en el silencio, en los sueños, en la piel,

en los escombros, incluso en la basura...

Oculté tan bien lo que pensaba, que ya no lo recuerdo.
Será que las musas no acompañan al cambiar de domicilio.
Será que sueño con insomnios,
que discuto con nadie,
que hablo de utopías,
que bombeo corazones ajenos,
que olvido la memoria,
que vivo el pasado,
que hago el futuro.

Pero sin prisa, o sin prosa, que tengo de ventaja una vida para sacarlo.
O más bien me pregunto, si cuando sea niño, seré poeta.