Su canción

Por las noches, de niño, él solía esconder el walkman bajo la almohada. Cuando notaba que todos dormían, a oscuras escuchaba su canción.
Nunca supo de quién era, o cómo se llamaba. La sacó de una vieja cinta regrabada que guardaba su padre en la biblioteca.
Él la escuchaba y la volvía a escuchar hasta quedarse dormido. Apenas llegaba a entender su significado, pero daba igual, le había atrapado.

Llovieron primaveras, caminó su tiempo alejándose de la infancia, y la cinta se perdió. Años hace de eso.
Oyó mucha música después. Toda la que se puede escuchar en una vida. Y de vez en cuando el eco de alguna melodía le llevaba al pasado. Otros acordes, otras palabras.
Nunca volvió a escuchar su canción. Tampoco la buscó. No sabría distinguirla. Tanto intentó recordarla que ahora era otra, ahora eran todas.
Ahora formaba parte de él.

Acerca del destino

Cada día el destino tira piedras a mi ventana.
Me avisa que está ahí, para que no me olvide.

Oigo las piedras como chocan contra el cristal:
¡tic, tac!
como los segunderos de un reloj que va agotando el tiempo,
y me sosiego con el calor y el aire viciado del camino marcado.

A veces abro la ventana y me asomo al azar, dejo que la brisa traiga el aire limpio de un nuevo camino que dé emoción a la sangre.

Entonces, con los cristales de par en par, esquivo las piedras que me lanza el destino.
Algunas pasan de largo. Otras me dan, como ostias que te da la vida, para recordarme que está ahí, para que no me olvide.

La música de hoy

Si Beethoven naciese hoy en Alicante,

probablemente sería director de la banda del pueblo.

Oracion:

Querido Dios:

Este año te llevaste a mi cantante extranjero favorito: Michael Jackson,

a mi cantante español favorito: Antonio Vega,

a mi actor extranjero preferido: Patrick Swayze,

a mi actor español favorito: José Luis López Vazquez,

a mi actriz favorita: Farrah Fawcett,

y a mi escritor preferido: Mario Benedetti.

Quiero decirte que mis políticos preferidos son: Pepiño Blanco y José Luis Rodriguez Zapatero (y estamos ya casi a fin de año...)

Letra

Son unos versos de la última canción. Mi intención era colgarla, pero no tengo la grabadora.

Ya la escuchareis.

Besos

Hoy quizás lluevan recuerdos que nos rieguen al salir

y te piense más cerca
Ya tengo cicatriz, no hay tragedia ni condena
Pasa el tiempo y te respeta, sigues igual, aunque los años nos alejan

La memoria es un mal amigo.
A menudo la gente que olvido,
vuelve para hacerme temblar
Te veré, y sabré que la vida esta mas viva.

Quizá la lluvia me persiga, o me duela el recordar

decisiones de la vida
Beberemos, soñaremos, y otra vez al despertar

no sabremos que pensar

Déjame pagar a plazos tu olvido

Si al dormirme huelo mi destino
Sabré mas por diablo que por viejo
Y la vida está mas viva

La vuelta al cole

http://www.youtube.com/watch?v=qfuDTwanjaw&feature=related

Los cuentos me llaman

De vez en cuando canto cuentos que los sueños me cuentan.

Cojo la guitarra y tumbado me ensueño, y entonces los sueños hacen cola queriendo ser soñados.

Algunos son viejos conocidos, y otros son nuevos u olvidados, pero todos traen sus historias y yo las pongo voz y música.

El problema es que cuando despierto no recuerdo nada, ya no hay cantos ni cuentos. Solo un rascatripas sin historia.

Entonces me doy cuenta de que la realidad no cuenta nada. Pego la vuelta, cierro los ojos y me ensueño de nuevo.

Los sueños me llaman.

Un mar de estrellas

A día de hoy somos 6,767,805,208 luces en el mundo. Todas iguales, pero todas diferentes.

Cada una brilla con un destello distinto. Las hay de todos los colores y de todos los tamaños. Unas centellean tan poco que apenas se ven, y otras irradian con tanta intensidad que es imposible mirarlas de frente.

Hay luces que iluminan y luces que apagan otras luces, luces que guían el camino y luces que no te dejan ver lo que hay detrás, luces que ayudan y que molestan.

A veces son viejas y ya están marchitas, pero también nacen como luciérnagas. Otras arden como incendios, y las hay que son brasas y ceniza.

Normalmente se juntan a pares. Cuando esto ocurre, sus llamas se funden para crear una más grande.

Algunas tienen tanta pasión que si te acercas te queman. Por eso alumbran solas.

Cuando se acaba...

Lo malo del amor
Son las lágrimas de almohada
Las lamentaciones sin muro
Las camas ventiladas

Lo malo del amor
Son las noches vacías
El armario sin su ropa
La cena sin compañía

Lo malo del amor
Son los gritos de guerra
La terapia de olvido
El corazón a ras de tierra

Lo malo del amor
Es el alma sin dueño
El tiempo que sobra
Volverte pequeño

Lo malo del amor
Son las miradas que traspasan
Los sueños no cumplidos
Las promesas que quedaban

Lo malo del amor
Es el protocolo de mentiras
El quiero pero no puedo
El silencio, las huídas

Lo malo del amor
Son los restos de la nada

Lo malo del amor
Es cuando se acaba

A vuestra salud

Contradicciones:

Las despedidas hacen que os recuerde.

El recuerdo hace que, a pesar de que la distancia sea más larga,

os sienta más cerca.

Brindo por las despedidas

Culpar al destino

No te des por vencido

No des por perdido

Algo que no ha sucedido

Quizás tengan razón y amar es doler

pero cómo no arriesgarse

si lo que cuenta en esta vida es aprender

Nunca dejes de intentarlo

la excusa más cobarde

es culpar al destino

La lluvia

La lluvia apaga el cuerpo y frena las ganas de salir.
Sin embargo me gusta cuando cae.
Hoy hay tormenta, y se ven rayos a lo lejos.
Yo me quedo pegado a la ventana.

En cierto modo es como el fuego (a pesar de ser eterno rival)
Tiene algo que me hipnotiza, me atrapa
Frena la sinapsis nerviosa, ralentiza el pulso cardíaco
y puedo pasarme horas mirando al vacío.

Mientras, la ciudad parece dormida.
La catedral se adivina traslúcida en la cortina de agua.

Los gatos del río se acurrucan bajo el puente.
Un valiente sale a tirar la basura mientras apura el cigarro.

Preparo un café para calentar el cuerpo y voy a la mesa,
Hay que estudiar. Pero las gotas golpean el cristal
Me llaman, levanto la mirada y me dejo llevar
Soy nómada del tiempo, de sueños despiertos.

Escrito en un muro...

No puedo ser la mujer de tu vida

porque ya soy la mujer de la mía

El miedo

De pequeño tuve un pájaro.

Recuerdo que una vez le abrí la jaula para ver si salía.
Al cabo de un rato volví y seguía allí dentro, asustado
Con miedo a la libertad.

Algunas personas me recuerdan a ese pájaro

Tecnicismos

Hoy salió en clase de anatomía.
Existe una pequeña cavidad
En la parte de abajo del cuello
Justo antes de llegar a la clavícula
　

Siempre me gustó esa zona del cuerpo

Había inventado todo tipo de nombres:
Huequito pequeño, agujerito del cuello
Es donde suelen acabar los besos

Se llama "fosa supraclavicular"

Da que pensar...

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Antonio Vega de cáncer (según la versión oficial)
Antonio Flores de sobredosis
Igual que Camarón
Y Enrique Urquijo
Víctor Jara torturado y asesinado
Carlos Gardel en un accidente aéreo

Luego otros menos conocidos (aunque no menos buenos) como:
Pepe Risi (Los Burning) de neumonía
"Er Migue" (Delinqüentes) de un paro cardíaco
Julian Infante (Tequila o Los Rodriguez) de Sida
Mikel Astraín (Barricada) de un derrame cerebral

Y el panorama internacional no es menos alentador:
John Lennon asesinado
Court Cobain se suicidó
Jeff Buckley ahogado
Marilyn Monroe se tomó un bote entero de tranquilizantes
Michael Jackson más de lo mismo

Bob Marley cáncer
Freddie Mercury sida

Janis Joplin sobredosis
Jim Morrison idem
Elvis Presley

Incluso Mozart

Estos son los primeros que me han venido a la cabeza.
¿Tu quieres ser músico?
La fama mata.
Unos se vuelven locos, otros drogadictos.
También los hay que pisan el suelo, pero pocos llegan a viejos.
Se convierten en

leyendas.
Viendo el panorama,
me lo pensaría dos veces antes de entrar en ese mundo.

Paisaje

¿Habéis pensado cuál es vuestro paisaje preferido?
Unos dirán una pradera verde surcada por un río.
Otros un cálido atardecer en una playa paradisiaca.

Yo tengo intacto mi paisaje,
grabado a fuego en la memoria:
Ella dormida en paz sobre la cama

Viejos amores

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Esta historia es una canción que escribí hace tiempo:

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Ellos se querían, eran jóvenes.
Corrían otros tiempos y, para verse, tenían que esconderse.

Eran los primeros amores.

Coincidían todas las mañanas en el autobús de la línea 5, que siempre andaba medio vacío. Y ellos en la parte de atrás se besaban, deseosos de algo más, buscando en la oscuridad de algún túnel una caricia, un roce, el tacto de la piel.

Pero el tiempo imparable los separó. Acabado el curso, ella se trasladó. Se desearon lo mejor y se dijeron adiós.
Pronto hubo buzones vacíos, sin cartas que echen de menos. La distancia es el olvido, que te cura de lo vivido.
Les llovieron penas y alegrías, y siguiendo el día a día caminaron su futuro. El recuerdo se hizo humo.

Más de medio siglo después, el destino y sus azares, los llevaron a encontrarse entre palomas del parque.
Detrás de un rostro ya anciano se escondía aquel muchacho. Las grandes historias de amor surgen de la casualidad.

- ¡Yo se como se llama usted! Ya no te acordarás de mi.

¿Recuerdas aquel curso? - Quién nos lo iba a decir.
- ¿Quieres un café? Vamos a hablar. - ¡No me lo puedo creer!

- ¿Te casaste y te divorciaste? Yo enviudé hace tiempo ya.
- Sigues tan guapa...

- ¿Por que año vas? - Sesenta y nueve... - Yo uno más
- Tienes la misma sonrisa, aunque con menos dientes y más arrugas.
- ¿De verdad pensabas en mi? - Yo de vez en cuando en ti...

- Cariño...

Ahora somos viejos y libres. ¿Subimos a la línea 5 del autobús?

Ausencia

No se si os ha pasado alguna vez
Que un momento dado del día
Sentís algo que habéis vivido
Otro yo en otro tiempo

Caminando sobre la yerba en el parque
Sentado en el vagón de metro
A la salida del super
O tumbado en la cama, algo cambia.

Como un flechazo a la memoria,
Un golpe de estado al sentimiento
Un infarto a la nostalgia
Un déjà vu con errores

Entonces te das cuenta
Que falla una cosa
Que falta una cosa
No estas tu
　

Dios

Hoy en día poca gente cree en Dios.

Sinceramente no creo que exista un ser todopoderoso que juegue a ser policía del universo y nos juzgue para bien o para mal. En todo caso no me equivoco demasiado si digo que la mayoría de nosotros nos merecemos el castigo eterno, arderíamos en las llamas del infierno. No hemos matado a nadie, pero seguro que ha sido por falta de coraje, y no por falta de ganas. Deseamos lo que no tenemos, y cuando lo tenemos queremos más. Codiciamos a todas las mujeres u hombres salvo a l@s fe@s (aunque solo sea en intención). Y todos hemos cometido pecado carnal. Yo sé bien que esto está mal visto en el cielo, pero sospecho que Dios condena lo que ignora.

Quizá por eso me da lástima. Que culpa tendrá de estar solo.

Al fin y al cabo también es a Él a quién recurrimos cuando no nos queda nadie. O en los viejos tiempos en que éramos pequeños, cuando Él creía en mi, y yo creía que creía en Él.

Entonces quiero pensar que quizá Dios no se supo explicar, o no supimos entender: Antes de Adán y Eva nunca había hablado con nadie, y le faltaba práctica, no fue muy elocuente... Sintió orgullo de haber creado algo tan hermoso. Y también envidia al verlos, porque no conoce lo que es el amor, que exige a dos.
Entonces habló, pero ellos entendieron todo al revés. "Dijo que peca quien desama: entendieron que peca quien ama" "Anunció una pradera de fiesta: pero entendieron Valle de lágrimas" "Entendieron que yo les estaba condenando a vivir, cuando la vida misma es un regalo". Lo entendieron mal, y se lo creyeron.

Últimamente Dios anda con problemas de insomnio. Desde hace algunos milenios le cuesta dormir. Y dormir, como a todos, le gusta mucho, porque cuando duerme, sueña. Entonces Él se hace amante, ave de paso, pecador, serpiente o fruta prohibida. Pero cuando despierta está solo. No tiene a nadie con quien jugar, ni nadie a quien desear. Condenado a quererse a sí mismo. Vagando de estrella en estrella, cansado y aburrido.

Solo, Él solo, por toda la eternidad.
　

La poesía huye de mi

Y también a veces huye de los libros,
para anidar muros en la calle,
en el silencio, en los sueños, en la piel,

en los escombros, incluso en la basura...

Oculté tan bien lo que pensaba, que ya no lo recuerdo.
Será que las musas no acompañan al cambiar de domicilio.
Será que sueño con insomnios,
que discuto con nadie,
que hablo de utopías,
que bombeo corazones ajenos,
que olvido la memoria,
que vivo el pasado,
que hago el futuro.

Pero sin prisa, o sin prosa, que tengo de ventaja una vida para sacarlo.
O más bien me pregunto, si cuando sea niño, seré poeta.